第139章 ……欢迎回来。

娜塔莎·彼得洛娃骤然睁开了双眼。

天花板上那盏熄灭的蒸汽壁灯在昏暗中像一只垂死的眼睛，铸铁支架的轮廓模糊不清。

她又做噩梦了。

梦里的内容己经开始散了，像被风吹碎的灰烬——只剩下一些零碎的东西。

雪。

血。

一个年轻男人倒在巷子里，沙色短发浸在深色的液体中，圆框眼镜歪在鼻梁上。

不。

不是那个。

更早的。更深的。

是故乡的雪。

是柳别尔齐镇外那条结冰的河。

是伊戈尔把她塞进地窖时脸上的表情——那种她后来再也没有在哥哥脸上见过的、纯粹的恐惧。

哪怕己经过了这么久，她依然没有习惯这种做噩梦的感觉。

醒来之后那几秒钟，格外难受，意识还没有完全回到现实，身体还记得梦里的温度，心脏还在用梦里的节奏跳动。

你知道自己醒了，但世界还没有完全接纳你。

你悬在中间，像一滴水挂在屋檐边缘，不知道该往回爬还是往下掉。

娜塔莎揉了揉眼睛。

指腹擦过睫毛时碰到了一点潮湿。

她没有在意。

双手撑着床沿慢慢坐起来，被子从肩膀滑落，堆在腰间。

冬日的空气贴上的皮肤，带来一层细密的凉意。

窗帘没有完全合拢。

右边那扇窗户的窗帘角来一小截，大抵是中午开窗通风的时候被风吹歪的，她忘了整理。

一道窄窄的光从那个缝隙里挤进来。

低矮的，浓稠的，颜色像是被稀释过的铁锈水。

光线贴着地板爬进来，只照亮了房间的一小块区域——从窗台下方到两张床之间的那条窄窄的过道，再往前一点，刚好够到帕薇拉那张床的床脚。

其余的一切都沉在阴影里。

书桌上摞着的教材，衣柜门上挂着的校服外套，床头柜上那杯不知道是什么时候倒的水。

全是灰色的轮廓。

像一幅只画了底稿就被画家丢掉的素描。

走廊里传来极其遥远的声音。

某个房间的门被打开又关上，脚步声经过，渐渐远去。

蒸汽管道在墙壁深处发出低沉的、持续的嗡鸣，像这栋建筑缓慢而沉重的呼吸。

薰衣草和蜂蜡的气味。

银月阁的标准气味。

但在这个黄昏，在这个只有一半被使用的房间里，那股气味闻起来不像温馨。

这味道很空。

娜塔莎叹了口气。

她把视线从那道夕阳的光上移开，低头看着自己的手。虎口和指关节上的老茧在昏暗中泛着一层暗淡的光泽。

她攥了攥拳头，又松开。

在这种时候，她又想起了她的那位室友。

开学都快一个月了。

真不知道她去哪儿了。

开学第一天就闹出了那场爆炸。

然后是五天封锁，封锁解除后帕薇拉在医务室躺了几天，她去看过一次，被弗雷德里克和莱因哈特用各种废话挡了回来。

再然后帕薇拉出院了，但没有回宿舍——据说住在学院外面姐姐的宅邸里。

再再然后，就没有然后了。

一个月。

307室的右半边空了整整一个月。

娜塔莎不是那种会承认自己在意这件事的人。

她只是觉得安静。

太安静了。

她伸了个懒腰。

肩胛骨发出轻微的咔嚓声，肌肉在拉伸中苏醒，锁骨的线条在昏暗中起伏。

她扭了扭脖子，然后习惯性地回头看了一眼帕薇拉的床铺。

只是习惯。

每次醒来都会看一眼。

不是在等谁。

只是——

她愣住了。

夕阳那道窄窄的光不知道什么时候移了位置，从地板爬上了对面的床沿，照亮了一小片被子的边缘。

被子不再是叠成标准方块的样子。

它被人坐皱了。

而在那片被坐皱的被子上，盘腿坐着一个人。

银色的短发。

它比上次见面时长得更长了一些，但不再像之前那样干枯毛躁。

每一缕发丝都带着一种干净的、柔软的光泽，在夕阳的琥珀色中泛出淡淡的暖调，像冬天第一场雪落在阳光里。

她穿着皇家骑士学院的标准女式校服。

白色衬衫，深蓝色外套，同色系百褶裙。

校服很合身。

简首是太合身了。

肩膀还是窄的，身量还是小的，比大多数同龄女孩都要矮上一截。

但那种“一折就断”的感觉消失了。

皮肤不再是病态的苍白，而是一种干净的、透着微微暖意的白皙，在夕阳的光线下几乎有些发光。

脸颊上有了一层极淡的血色，不多，但足以让整张脸从“易碎品”变成“活人”。